闷气。估计外面大街两边的树木的枝桠现在也正微笑致意，淡摇频频。风儿抛弃了尤鸿之，所以他那满的长发不能自信的飘逸，而只能杂地铺在木板上。空气也不是太清新，招来了捷飞的蚊，慢慢地落在了他的胳膊上，将长而细小的嘴儿伸了他的肤，了满足的笑。他尝到了一丝的，但绝对不是很。他随手也本能地用五指朝蚊拂去，碰着了它们的翅膀，有些疼，逃离了。他便也改拂为抓，用手指甲将胳膊也抓得红生生的，清楚地印现了一团小小的疙瘩。再继续的一翻，传仍旧淡淡的鼾声。

门“咚咚”地响起来，响声慢慢地飘向他的耳，并震着。他的眉皱得更了，脸上也现了一丝厌烦。下的木板再次奏响了它的独曲。毯仿佛也更加的痛苦了，好门响却丝毫也没有要停歇的意思，并传来了一个男中音的腔调：“开开门，开开门。”门在他的手掌下，变得更加的欣鼓舞，唱得也更加的起劲。

尤鸿之睡不住了，他咕嘟一下爬起来，张大了嘴，打着哈欠，伸了伸疲惫的腰。他抓起旁边的一件t恤，搭在肩上，嘴里也懒散地应着：“谁啊？”

见屋内有人应声，门边的人便停下了手中的槌，独曲也是戛然而止。接着又是低落的男中音：“小伙，该房租了。明天一定要下来哦！”

一长气从尤鸿之的嘴里吐来，他站立起来的再次倒在了大床上，脑也开始慢慢地清醒了。生活中的现实也在他的脑门上，也在缓缓在萌芽。

“房租！”一个普通的名词。可是，此时这个名词变成了一块沉重的石，压在了尤鸿之的心里。他受到的不仅仅是铅球般的沉重，还有那百般无奈的烦海。很简单的东西，很直接的意义，对于尤鸿之而言，都变得复杂了起来。他知，这只是一小小的钱。如果要打个比方，比不上别人的一顿饭钱，也没有别人一晚上的住宿费多。甚至于可以说，没有别人打发才的小费多。

尤鸿之不喜考虑这些问题，他喜的是他的画架。他脑里装的也只是他的颜料，他只是知要将这些颜料组合起来，以此来表达自己的心境。这个小屋是他的整个世界，也是他理想的海洋。在这片狭小的海洋里，很痛快地飞翔着，翱游着，并放飞自己，让自己的灵魂跟着理想一起升飞。

他的鼻息间传来了一缕淡淡的香，是油料的味。他的神经也在这味儿下松驰了下来，松驰下来的神经便又再到了幻想的天堂。在天堂里，他摸到了艺术之神的丰泽，他尝到了艺术所赋予他的贵。他认为他是贵的，艺术变成了他的躯，他的躯也在瞬间变成了艺术的全。

他抚摸着下上的小胡，茬茬的，有些棘手。莫非自己真的老了？他想起了父亲的胡，曾经扎得他的小脸儿的，那也一直窜遍了他的全，并到了血中的细胞里。扎来的是净，是通透的舒服。但是，父亲的小胡给他的也有许多的沧桑，也有些近似于苍老。反正父亲这两个字就是属于老人的。可是，他现在还没有当父亲，可为什么已经尝到了那只有父亲才能觉的沧桑呢？

沧桑是一气质，但更多的是于无奈。他亮了电灯，雪白的灯光照这了屋。屋里一片狼藉，看着这屋，他呵呵地笑起来。喃喃自语地说：“这才是艺术家居住的地方！”转而他又说：“狗的艺术家，算什么东西，都快要被别人扫地门了，还艺术家？艺术家是什么样的？他们应该有属于自己的画室，有属于自己的领地，还有无数的际场所，还有无数国天香的女人。”他嘴里嚷着艺术家的名，手里却拿起了一本书，狠狠地摔到了地上。书与地板相的声音使他会到了前所未有的快，他中的闷好似撤退了一些。